Такая растерянность. "Что-то кончается, что-то начинается..."
читать дальшеОтравилась жутко чем-то, два дня страдала, только под вечер второго смогла вылезти из постели и что-то делать.
А до этого вообще не могла ничего. Лежишь, думаешь мысли. В темной комнате. Буквально восстала после этого.
И все так странно, перезагрузка какая-то. Не вполне, к сожалению, по периферии, но все же. Такая пустота невероятная.
Смотрю японское кино, всегда смотрю старое японское кино, когда пусто и тихо внутри.
"Канзаши", 1941 год. Здесь, кстати, многое не очень понятно. Все-таки реалии жизни, особенно исторические реалии, чужой страны далеки от нас. И все же. Гейша, сбежавшая из Токио, живет в захолустной гостинице. "Я просыпаюсь рано, делаю зарядку, завтракаю и весь день стираю. Вот бы это никогда не заканчивалось!" Вот за это я и люблю японские фильмы. Вот этого-то мне и не хватает в жизни. Я не хочу обобщать, обращаю внимание. Не хватает именно мне. Мне очень хотелось бы такой простоты. То есть, это не значит, что мне хотелось бы уехать в деревню и стирать в реке. Это значит, что мне бы хотелось, чтобы мне этого хотелось) Но увы, нет.
Этого-то мне и не дано, а дано всю жизнь громоздить смысл на смысл, вертеться волчком, создавать мыльные пузыри и умереть в пустоте, наконец признавшись себе во всем.
Ах, как жаль, что я не хочу простоты.
Когда-то очень давно я читала стихотворение какого-то местного поэта в тонюсенькой, едва ли не самопальной книжечке. К сожалению, я его уже не воспроизведу в точности и автора тоже не помню. Кажется, в дневе даже когда-то о нем писала, но даже сама не могу запись найти. Вот когда воспроизвожу, понимаю, что мне бы оно сейчас не понравилось, стихотворение. Но тогда - да. А сейчас нет-нет и вспомнится, особенно некоторые строки, не те, конечно, что про любовь и кровь)
Мальчик смеется открытой улыбкой, закрыв глаза,
Мальчик не знает о том, что на свете есть он.
Мальчик не помнит ни слова из тех, что хотел сказать.
Мальчик сидит и играет беспечно с песком.
Мальчик рисует на нем иероглифы своих снов,
Мальчик о смысле рисунков не знает и сам.
Мальчику незачем знать, что такое любовь и кровь,
Мальчику нечего прятать от мамы в карман.
И каждый из нас был с ним рядом когда-то,
Просив у него простоты,
Но время и дождь не умеют быть в стороне.
И кто бы тот мальчик, рисующий счастье,
Не помним ни я, и ни ты.
Не тот ли, чья кровь
Злым рисунком на грязной стене?