читать дальшеСегодня осознала, что я та еще тряпка. Человек мне может не нравиться и изрядно раздражать, но как только он скажет что-нибудь искреннее и доброжелательное, я таю и уже думаю: "Ну, может, не так он и плох, я к нему несправедлива. Вот же, он умеет чувствовать как нормальный человек, а не как наглющее вредное мурло"... Тряпка как она есть, и всегда была, кажется. Кошмар какой-то.
Пару дней назад у меня в квартире появился... Чингиз. Сижу на кухне, курю. Заходит огромный смуглый мальчик в одних шатанах, весь в живописных татуировках и такой, с оленьими очами. "Привет, - говорит, - я Чингиз". "Очень приятно", - отвечаю я и думаю прос себя: валить, валить к чертям собачьим из это квартиры! Быстро! Это оказался брат третьей девочки-соседки, который теперь почему-то живет внезапно с нами. А сегодня захожу я на кухню, сидит Чингиз и спрашивает меня:"Слушай, а у тебя там сегодня не Летов ли играл?" Я (в ахуе): "Ага, Летов". И он так многозначительно:"Надо же, внешность обманчива..." И я думаю: да пиздец просто...
Валить, несмотря на внезапное "родство душ". Мало ли кто может Летова слушать...
Еще про силу слов. Когда что-то проговариваешь, оно становится реальней. Стихи - еще более магическая субстанция, чем просто слова. Мне нужна магия слов, я хочу убить одного персонажа. Ему позарез нужна эвтаназия, он ужасно измучен. Но у меня не хватает смелости его отпустить, я его люблю безмерно и мне его жалко. Надо набираться смелости и жалости. Нельзя безжалостно заставлять его жить только из-за того, что мне тяжело писать стихи.