В далеком будущем кто будет вместе со мной слушать ветер? (с)
Появляюсь на мгновение) Мы тут по любимой роле написали по драбблику. Вот, кому не лень, можно почитать) Господа новые пч, я вас видела и вам рада) Поприветствую по-человечески, когда у меня нет нормальный будет, чтобы картинки выложить)
15.01.2011 в 19:39
Пишет cavo:Городские истории
Две небольших драббла, написанные по ролевой "Город". Надеюсь, вам они будут интересны))
Название: Городские истории:
Вечер одного лиса.
Час волка.
Авторы: Martes - Винсент, Cavo - Грей
Рейтинг: PG
Бета: не бечено
Пейринг/персонажи: Грей, Винсент
Саммари: ориджинал, слэш, романс
Размещение - только с нашего согласия
Вечер одного лиса
Винсент
читать дальшеКомната была красивой — старинная мебель отсвечивала позолотой в пламени камина, пол устилал мягкий пушистый ковер, там, где заканчивался длинный ворс ковра, уютно желтел паркет, на низком столике стоял серебряный поднос с початой бутылкой вина и высоким хрустальным бокалом. В глубине комнаты виднелся большой стол красного дерева, заставленный зажженными свечами, за ним сидел высокий худощавый мужчина в темном костюме строгого покроя, украшенным такой тонкой серебряной строчкой, что фигура мужчины совершенно слилась бы с окружающей темнотой, если бы маленькие огоньки свеч не задерживались то и дело на узкой бледной кисти, перекладывающей бумаги из одной стопки в другую, на спадающих на глаза рыжих прядях, которые откидывал мужчина назад, вскидывая по-лошадиному голову и на многочисленных серебряных перстнях, украшающих тонкие пальцы.
Мужчина чертыхнулся шепотом и облизнул палец — порезался о бумагу, надо же... Небольшое происшествие было с охотой воспринято им, как хороший предлог оторваться от работы. Он вскинул голову и посмотрел на высокие часы, застывшие у стены медным изваянием, изображающим ангелов, бесов и различные райские кущи. Время было достаточно поздним, но еще не безнадежным... Полночь... Однажды он приходил в два часа...
Мужчина легко поднялся со стула, потянулся, разминая затекшие от долгого сидения мышцы, прошелся по комнате до низкого столика. Налил вина в бокал и, подхватив ладонью изящную хрупкую вещицу, залюбовался игрой света в рубиновой жидкости. Пригубив вино, он опустился в кресло и вытянул ноги в мягких домашних туфлях к камину. Он помнил еще такие вот вечера, когда мог просидеть до глубокой ночи с бокалом в руках. Выпить не одну бутылку, прочесть несколько глав из очередной книги... Теперь он стал реже читать... И меньше пить. Пить в одиночестве теперь было скучно, а для чтения было сложно сосредоточиться... Пятница была для него самым загадочным днем недели. Понедельник — самым дурным, но не таким дурным, как вторник или четверг, потому что в понедельник они виделись утром, а в остальные будние дни не виделись вовсе. Суббота и воскресенье состояли целиком из неизбывного счастья. А пятница была загадкой. Придет или нет...
Когда-то он жил покойно и ясно. Работал, пел, пил... А теперь... Видно верно говорил когда-то отец, о том, что за все приходится платить... Или не отец? Или это он сам прочел где-то давно, да так и забыл, где? За счастье приходилось платить страхом. Особенным смельчаком он и раньше себя не считал, но чтобы вот так... Чтобы от каждого сообщения об очередной стычке сердце пропускало удары и заходилось потом как безумное... И вопросы, такие, чтобы выяснить все, что нужно, и не показать другим ничего лишнего... Кто там был? Молодежь? Зелень? И на сердце радость... Потому что зелень — это около восемнадцати-двадцати, неопытные, глупые... Это значит, его там быть не могло. Его не могло быть среди пары раненых, которых нашли после стычки... И наплевать, кто там пострадал, кого и куда теперь понесли латать и во что это выльется кланам... Главное, что сегодня там не было его... И казалось бы, ну он же знает, что любимый силен. Силен, опытен. Он не дастся так просто. Никому. Но страх не хотел уходить... Страх знал не только о силе, страх лучше других знал... о ядах, о подлой западне на темных улочках, о слепом случае, который готов каждое мгновение отобрать у нас все, все самое дорогое. Все, ради чего мы готовы жить...
Иногда в будни он просыпается ночью, выныривает из кошмара с криком, шаря по пустой постели, вспоминая, что сегодня он и правда один. Встает, садится у камина, кутаясь в теплый шерстяной плед, и пьет густое терпкое вино большими глотками, отгоняя холод пустой постели, и липкий страх, и образы из сна — белые пряди, пропитанные кровью, мертвенно-бледное мужественное лицо и невидяще распахнутые в небо серые родные глаза...
Он ежится, вспоминая сны... Поднимается рывком и идет в спальную. Распахивает нишу в стене и долго вглядывается в прекрасные черты странной женщины с рыжими волосами, изображенной на старинной картине.
- Я бы сам себе не простил подобной связи — Шепчет он. - Но это сильнее меня. Прошу, только не забирай его... А я заплачу. За все.
Он вздрагивает от скрипа двери, поворачивается и улыбается тепло навстречу темной фигуре в проеме двери.
- Какой же ты молодец, что пришел...
Час волка
Грей
читать дальше
Бежит, он постоянно бежит куда-то. Крутится весь день, как белка в колесе, разрываемый на части. Бывает попить и поесть некогда, не говоря уж о том, чтобы забежать домой переодеться. И так почти каждый день. Проснулся, оделся и бежать, перехватив завтрак где-то на ходу, чтоб до вечера погрузиться в кутерьму дел, встреч, переговоров, иногда заканчивающихся короткими перестрелками. Бывает и иначе — целый день ходишь по городу, ныряя в подворотни и узкие улочки, засиживаясь допоздна в злачных местах, выслеживая кого-то. Так и крутишься, как волчок...
А как иначе? Ведь надо успеть все сделать за пять дней, или даже за четыре, так как понедельник у него начинается поздно, а пятница заканчивается чем раньше, тем лучше.
Последние дни он начал ценить время. Жаль, его нельзя копить или экономить. Он бы меньше спал в будни, или ел, чтобы прибавить эти часы к пятнице или субботе, и ему страшно не хватает этих нескольких часов утром в понедельник.
Волк бросил взгляд на часы на старой башне. Опаздывает. Пятница, вечер, а он уже потерял два часа. Скоро будет переулок, там можно срезать. Внутри уже разгоралось привычное нетерпение, скорей бы! Еще пара кварталов и он на месте. Волк ускорил шаг.
Сколько они вместе? Пару месяцев, а кажется, что знали друг друга всегда.
В переулке темно, в конце мелькнули странные тени. Волк напрягся. Любимый просил его как-то не рисковать напрасно, и он обещал. Раньше волк не ценил свою потрепанную и залатанную наспех шкуру, на которой белыми хирургическими нитками вышита картина его ошибок и побед. Да и сейчас он не слишком боится за нее. Но он обещал любимому, что выживет. Свое слово волк привык держать.
Нет, это фонарь качнулся на ветру. Он нырнул в переулок. Хрустнул под ногой осколок стекла, с чьей-то кухни донесся запах жаренного мяса. А ведь за это время он уже привык, что в пятницу его всегда ждет горячий ужин, горящий камин и бутылка коньяка, который стал их любимым напитком. И это было приятно, что его ждут. Когда ждут, хочется возвращаться. А когда любишь, то и не расставаться. Только это невозможно.
Еле успев отскочить, волк рванул в бок, уклоняясь от ножа. Черт, он как раз надел новую куртку, специально забегал домой переодеться. Нож мелькнул снова, отразив тусклый свет фонаря. Его явно ждали специально — еще одна фигура выступила из тени. Он сунул руку за пазуху, вытаскивая пистолет, падая на бок, сбивая противника с ног. Выстрелил в темноту наугад. Еще раз. Трусы, убегают! Он так и не увидел их лиц, а жаль, выследил бы и убил. Потому что отняли драгоценное время.
Выйдя на свет, обнаружил, что рукав весь в грязи. Представил, как взлетает вверх бровь цвета темной меди. Его любимый всегда выглядит безупречно, отчего волк зачастую чувствует себя каким-то неандертальцем, удивляясь, как тот терпит рядом с собой такое чудовище. Но все же хорошо, что не кровь... А это он как-нибудь да объяснит.
У клуба опять очередь из желающих попасть внутрь. Когда-то у него тоже был абонемент. Теперь - пропуск в сердце владельца. Волк улыбнулся. Интересно, он его ждет или уже перестал? Часы на ратуше пробили час. Наверняка сидит в темноте за бумагами с бокалом в руке. Но это ненадолго.
- Привет, - тихо скрипнула дверь в комнату, - я опять поздно...
URL записиДве небольших драббла, написанные по ролевой "Город". Надеюсь, вам они будут интересны))
Название: Городские истории:
Вечер одного лиса.
Час волка.
Авторы: Martes - Винсент, Cavo - Грей
Рейтинг: PG
Бета: не бечено
Пейринг/персонажи: Грей, Винсент
Саммари: ориджинал, слэш, романс
Размещение - только с нашего согласия
Вечер одного лиса
Винсент
читать дальшеКомната была красивой — старинная мебель отсвечивала позолотой в пламени камина, пол устилал мягкий пушистый ковер, там, где заканчивался длинный ворс ковра, уютно желтел паркет, на низком столике стоял серебряный поднос с початой бутылкой вина и высоким хрустальным бокалом. В глубине комнаты виднелся большой стол красного дерева, заставленный зажженными свечами, за ним сидел высокий худощавый мужчина в темном костюме строгого покроя, украшенным такой тонкой серебряной строчкой, что фигура мужчины совершенно слилась бы с окружающей темнотой, если бы маленькие огоньки свеч не задерживались то и дело на узкой бледной кисти, перекладывающей бумаги из одной стопки в другую, на спадающих на глаза рыжих прядях, которые откидывал мужчина назад, вскидывая по-лошадиному голову и на многочисленных серебряных перстнях, украшающих тонкие пальцы.
Мужчина чертыхнулся шепотом и облизнул палец — порезался о бумагу, надо же... Небольшое происшествие было с охотой воспринято им, как хороший предлог оторваться от работы. Он вскинул голову и посмотрел на высокие часы, застывшие у стены медным изваянием, изображающим ангелов, бесов и различные райские кущи. Время было достаточно поздним, но еще не безнадежным... Полночь... Однажды он приходил в два часа...
Мужчина легко поднялся со стула, потянулся, разминая затекшие от долгого сидения мышцы, прошелся по комнате до низкого столика. Налил вина в бокал и, подхватив ладонью изящную хрупкую вещицу, залюбовался игрой света в рубиновой жидкости. Пригубив вино, он опустился в кресло и вытянул ноги в мягких домашних туфлях к камину. Он помнил еще такие вот вечера, когда мог просидеть до глубокой ночи с бокалом в руках. Выпить не одну бутылку, прочесть несколько глав из очередной книги... Теперь он стал реже читать... И меньше пить. Пить в одиночестве теперь было скучно, а для чтения было сложно сосредоточиться... Пятница была для него самым загадочным днем недели. Понедельник — самым дурным, но не таким дурным, как вторник или четверг, потому что в понедельник они виделись утром, а в остальные будние дни не виделись вовсе. Суббота и воскресенье состояли целиком из неизбывного счастья. А пятница была загадкой. Придет или нет...
Когда-то он жил покойно и ясно. Работал, пел, пил... А теперь... Видно верно говорил когда-то отец, о том, что за все приходится платить... Или не отец? Или это он сам прочел где-то давно, да так и забыл, где? За счастье приходилось платить страхом. Особенным смельчаком он и раньше себя не считал, но чтобы вот так... Чтобы от каждого сообщения об очередной стычке сердце пропускало удары и заходилось потом как безумное... И вопросы, такие, чтобы выяснить все, что нужно, и не показать другим ничего лишнего... Кто там был? Молодежь? Зелень? И на сердце радость... Потому что зелень — это около восемнадцати-двадцати, неопытные, глупые... Это значит, его там быть не могло. Его не могло быть среди пары раненых, которых нашли после стычки... И наплевать, кто там пострадал, кого и куда теперь понесли латать и во что это выльется кланам... Главное, что сегодня там не было его... И казалось бы, ну он же знает, что любимый силен. Силен, опытен. Он не дастся так просто. Никому. Но страх не хотел уходить... Страх знал не только о силе, страх лучше других знал... о ядах, о подлой западне на темных улочках, о слепом случае, который готов каждое мгновение отобрать у нас все, все самое дорогое. Все, ради чего мы готовы жить...
Иногда в будни он просыпается ночью, выныривает из кошмара с криком, шаря по пустой постели, вспоминая, что сегодня он и правда один. Встает, садится у камина, кутаясь в теплый шерстяной плед, и пьет густое терпкое вино большими глотками, отгоняя холод пустой постели, и липкий страх, и образы из сна — белые пряди, пропитанные кровью, мертвенно-бледное мужественное лицо и невидяще распахнутые в небо серые родные глаза...
Он ежится, вспоминая сны... Поднимается рывком и идет в спальную. Распахивает нишу в стене и долго вглядывается в прекрасные черты странной женщины с рыжими волосами, изображенной на старинной картине.
- Я бы сам себе не простил подобной связи — Шепчет он. - Но это сильнее меня. Прошу, только не забирай его... А я заплачу. За все.
Он вздрагивает от скрипа двери, поворачивается и улыбается тепло навстречу темной фигуре в проеме двери.
- Какой же ты молодец, что пришел...
Час волка
Грей
читать дальше
Бежит, он постоянно бежит куда-то. Крутится весь день, как белка в колесе, разрываемый на части. Бывает попить и поесть некогда, не говоря уж о том, чтобы забежать домой переодеться. И так почти каждый день. Проснулся, оделся и бежать, перехватив завтрак где-то на ходу, чтоб до вечера погрузиться в кутерьму дел, встреч, переговоров, иногда заканчивающихся короткими перестрелками. Бывает и иначе — целый день ходишь по городу, ныряя в подворотни и узкие улочки, засиживаясь допоздна в злачных местах, выслеживая кого-то. Так и крутишься, как волчок...
А как иначе? Ведь надо успеть все сделать за пять дней, или даже за четыре, так как понедельник у него начинается поздно, а пятница заканчивается чем раньше, тем лучше.
Последние дни он начал ценить время. Жаль, его нельзя копить или экономить. Он бы меньше спал в будни, или ел, чтобы прибавить эти часы к пятнице или субботе, и ему страшно не хватает этих нескольких часов утром в понедельник.
Волк бросил взгляд на часы на старой башне. Опаздывает. Пятница, вечер, а он уже потерял два часа. Скоро будет переулок, там можно срезать. Внутри уже разгоралось привычное нетерпение, скорей бы! Еще пара кварталов и он на месте. Волк ускорил шаг.
Сколько они вместе? Пару месяцев, а кажется, что знали друг друга всегда.
В переулке темно, в конце мелькнули странные тени. Волк напрягся. Любимый просил его как-то не рисковать напрасно, и он обещал. Раньше волк не ценил свою потрепанную и залатанную наспех шкуру, на которой белыми хирургическими нитками вышита картина его ошибок и побед. Да и сейчас он не слишком боится за нее. Но он обещал любимому, что выживет. Свое слово волк привык держать.
Нет, это фонарь качнулся на ветру. Он нырнул в переулок. Хрустнул под ногой осколок стекла, с чьей-то кухни донесся запах жаренного мяса. А ведь за это время он уже привык, что в пятницу его всегда ждет горячий ужин, горящий камин и бутылка коньяка, который стал их любимым напитком. И это было приятно, что его ждут. Когда ждут, хочется возвращаться. А когда любишь, то и не расставаться. Только это невозможно.
Еле успев отскочить, волк рванул в бок, уклоняясь от ножа. Черт, он как раз надел новую куртку, специально забегал домой переодеться. Нож мелькнул снова, отразив тусклый свет фонаря. Его явно ждали специально — еще одна фигура выступила из тени. Он сунул руку за пазуху, вытаскивая пистолет, падая на бок, сбивая противника с ног. Выстрелил в темноту наугад. Еще раз. Трусы, убегают! Он так и не увидел их лиц, а жаль, выследил бы и убил. Потому что отняли драгоценное время.
Выйдя на свет, обнаружил, что рукав весь в грязи. Представил, как взлетает вверх бровь цвета темной меди. Его любимый всегда выглядит безупречно, отчего волк зачастую чувствует себя каким-то неандертальцем, удивляясь, как тот терпит рядом с собой такое чудовище. Но все же хорошо, что не кровь... А это он как-нибудь да объяснит.
У клуба опять очередь из желающих попасть внутрь. Когда-то у него тоже был абонемент. Теперь - пропуск в сердце владельца. Волк улыбнулся. Интересно, он его ждет или уже перестал? Часы на ратуше пробили час. Наверняка сидит в темноте за бумагами с бокалом в руке. Но это ненадолго.
- Привет, - тихо скрипнула дверь в комнату, - я опять поздно...
-
-
15.01.2011 в 22:17-
-
15.01.2011 в 22:27-
-
16.01.2011 в 13:28Но буду появляться позже, надеюсь)
Я без тебя уже