Дочитала Степного волка. Ужасненько. Начало меня выбешивало, конец был нарочитым, ванильным и слитым вкрай.
Это ИМХО! Если кто-то обожает книгу, не злитесь.
В любой книге каждый смотрит на себя и через себя. Через меня оно омерзительно)
Думала, начну после Игру в бисер, чтобы уж честно составить представление. Но нет, отложим.
Буквально сегодня, буквально под конец Степного волка мне посоветовали книгу Репина. Далекое близкое. Так называется.
Автобиография. Это будет вторая книга про художника на моей памяти, первая была хороша.
Эта, кажется, будет просто чудесной. А самое главное вот что.
Есть у меня человек. Самый любимый человек на всем белом свете. На все времена.
Мне никогда в детстве не приходилось выбирать между мамой и папой. Потому что их - одинаково.
А его - всегда сильнее всех. И вот год назад он меня очень сильно обидел, он меня или я - его.
Неизвестно, но он говорил такие вещи (по-глупости, конечно), что я думала - все. Никогда больше не будет так, как раньше.
И правда, не как раньше. Я такие вещи надолго запоминаю, такой надлом, когда кажется, что навсегда дало трещину,
что есть какая-то возможность, что навсегда рухнет. И вот это чувство, оно стоит в горле, если задуматься.
Может, когда-нибудь пройдет. Но каждый раз, когда он приходит вдруг: Прочти это обязательно, ты не представляешь,
тебе прямо должно понравиться! Каждый раз становится тепло, я понимаю, что помнит, думает, именно обо мне, всегда.
Когда начинает читать, когда слушает музыку.
И когда я читаю, я снова чувсвтую эту нить: я с ним именно вот в этом, в таких вещах: в свете, в доброте, простоте.
Конечно, хочется, чтобы можно было рассказать все, чтобы и тьмой можно было поделиться.
Но очень важно, когда искренне и без смущения можно поделиться светом. Света у нас как-то тоже принято стесняться,
порой даже сильнее, чем тьмы)
Нет, но каков Репин, а! Это только из предисловия, книгу я еще не начала даже.
"Ворота покосились в дрему..."
"Сюртучок... сидел - чудо как хорошо: известно, шили хорошие портные; уже не Доняшка культяпала спросонья".
"Мелкая разнообразная раскраска русской резьбы как-то дребезжит, рассыпаясь по всем уголкам залы и сливаясь с музыкой".
"Я уже не люблю писать пером - готов вечно каяться в своих литературных вылазках. Не буду ничего писать
и переписывать записок не стану, как предполагал: все мое писание - ничтожно. Куинджи был прав".
Вот это все настолько красиво, настолько трогательно, такими бывают только наши писатели.
Это и не объяснишь, какими именно. Вот такими.
Ох, так все ванильненько вышло, но очень хотелось об этом написать. Может, я даже почитаю и не понравится, кто знает.
Но сейчас у меня такое приятное предчувствие перед славной новой книжкой)