[.Oneiros.]

Сегодня чувствую себя особенно грустной и разбитой. Писала, что устала, теперь устала еще больше. А эмоции, поступки - инерция. Как только перестанешь крутиться, тебя выбросит из колеса. А мне не хочется влезать на него заново. А вообще, хочется только залезть под стол и плакать. Но я этого, конечно, не делаю. Не делаю тогда, когда просто хочется. Делаю только тогда, когда иначе уже невозможно. Сейчас - не такой случай.
Изыскиваю способы душевного отдыха (На физический уже никакой надежды). Перечитываю Элтанг. И с удивлением понимаю, что снова вру, когда говорю о нелюбви к постмодернизму. Нет, я люблю постмодернизм, но не любой. Не такой, который ради игры, ради того, чтобы показать, как все бессмысленно, наговорить мертвых слов, доказать, что слова пусты, как и все остальное. А такой, другой. Какой пишется из любви. Из любви к словам, к красоте, к неким важным вещам. Есть вещи, о которых можно говорить один раз, есть вещи, о которых хочется говорить снова и снова. Потому что само их упоминание и узнавание в тексте приятно и сладко. Это Элтанг, это Павич, это, если угодно, тот же Кармартен. Глупость, конечно, никто не отнес бы Кармартен к постмодернизму, а мне вот кажется, если там вообще имеет смысл определение жанра, то это точно он. Очень красивая "игра в метаморфозы", она не убивает смыслы, она напоминает о том, что смысл есть. Потому что тот, кто думает, что вот сейчас человечество наконец выросло и осознало, что все на свете - ложь, эгоцентричен не только в социальном и психологическом плане, но и в историческом. А может, это я эгоцентрик, живущий в магическом реализме и обманывающий себя. Потому что так проще и как-то приятней.