[.Oneiros.]

А сегодня у меня внезапно все хорошо.
Ничего не болит, все милые и пушистые.

И только Ван Гог медленно сходит с ума и пишет письма, не зная еще, что совсем скоро все закончится.
Осталась только дюжина страниц. Бедный... бедный... одинокий безумный художник.

Как бы мне хотелось, чтобы никто не умирал, чтобы можно было написать письмо Достоевскому, послать открытку Жиду,
утешить Акутагаву. Так смешно, инфантильно и глупо это все звучит. Но я и правда часто не могу поверить в смерть.
Знаю, что если бы все они были живы, мне никогда не захотелось бы с ними встретиться.
И все равно это было бы так здорово, если бы все они где-то были.

А может быть, и Дженис Джоплин где-нибудь в небесной обители поет на бесконечном Вудстоке, и все-таки что-то есть за последней чертой.

Что-то, не уничтожающее индивидуальность, а только выправляющее кривизну страдающих душ, позволяя открытым свободным взглядом окинуть мироздание
и примириться с существованием.

Ночью я всегда несу бред. И не умею писать в дневнике про то, что со мной произошло.
События существенны только при свете дня. Поэтому стыдливо спрячу все под море и пойду спать

@темы: про смерть, мысли, про жизнь